однажды ты просыпаешься, выходишь в город, оставив на столе конспекты и учебники, вчерашний ужин и неоплаченные счета за свет. ныряешь в метро или ловишь такси. в здании аэропорта есть магазин фиксированных цен: в нём ты покупаешь пёструю арафатку. она будет хранить твоё горло от простуды в дождливом Копенгагене, послужит банданой под жокейскую шапочку, когда ты, оседлав арендованную лошадь, покоришь склоны горы Эльбрус,в полночной Венеции ты прижмёшь её к носу, заглушая смрад внезапно неромантичных каналов; пройдёт время и в мягких кисточках заплутают ветра Эс-Суэйры солнечного Марокко.
...а потом ты просыпаешься, нашарив рукой на прикроватном столике учебники и конспекты. и надо разогреть вчерашний ужин, превращая его в ланч рабочего понедельника. и оплатить счета за свет.
а на карнизе куцей занавеской висит пёстрая арафатка, и за её складками без труда можно разглядеть как в небе самолёт чертит перистую белую линию, которая взмывает всё выше и выше.
перистая белая линия - всё то, чем ты могла быть.